Para você, que nunca vai ler isso...

     Então foi só isso, é claro. Você sempre dizia que me mataria, mas agora, que me torturou até a penúltima gota de sangue, não tem coragem de apertar o gatilho e tirar a última. Pior do que a morte é viver morrendo aos poucos(thank you very much, fuck you too). Esse não é um texto de tristeza onde as pessoas começam a refletir nas experiências ridículas que tiveram, apesar de ser um funeral, afinal, alguém morreu. 

   Não consigo mais lidar com a criatividade patológica dos mentirosos e agora umas dessas pessoas morreu, mais essa. Sentirei saudades desses desafortunados, maravilhosos cretinos. A chuva leva na lama todo o lixo e agora ela está indo junto.

     Você não podia fugir e me fez ficar nessa cidade escabrosa. A gente viveu como um casal evidentemente morto durante todo o tempo, tal como no mundo estranho de Jack onde ele vivia com Sally. Eu lia suas cartas e lá estavam escritas mentiras convenientes de eterna solidão. Você sempre me chamou de canalha, mas, querida, é você quem nunca deixará de ser uma vaca. Aquelas tardes - onde a lucidez não passava de fantasia, onde o vinho era a consciência, onde a música era a arte e onde o amor era a solidão - foram pintadas nos seus quadros surreais com meu sangue no jardim da sua casa.